Julio

Serás como Julio, Julio.

Te perderás en los vendavales del invierno

Y me dejaras lo gritos roncos

Empotrados en los cristales

De las ventanas viejas.

Te escurrirás en las grietas de la madera estriada

De tus sueños dormidos, velados.

Serás como Julio, Julio.

Y escribirás por las mañanas

Las epifanías del descanso turbio

Arrinconaras los calores

Con palabras despiadadas de belleza

Descaparás en láminas imperceptibles

La mensurada campana de mis labios

Jugaras a enfriarlo todo,

Y arderas flameando

en el cielo raso estrellado

de tus manos tintas. Julio.

La pérdida

Se perdió como una noche,

Entre las nubes.

Como las nubes,

En una sola noche oscura.

Estuvo allí cada uno

De sus casi siempre nunca

Mil minutos.

Camino a mi lado,

Me abrazo en las sombras,

Vago conmigo,

Poseyó mi cuerpo,

Amordazo las ideas,

Silencio las voces,

Y detuvo los comandos

De las necesarias acciones esperadas.

Nunca arribaron a sus puertos,

Los barcos tripulados

De uniformadas sensaciones

Sobrias, ataráxicas,

Liberales, dispuestas,

Conservadoras, oprimidas,

Pautas innecesarias, desadaptadas,

Incomprensibles,

Mensuradas. Innecesarias.

Reflejo orgasmático.

Espasmo raquítico,

Solsticio de un invierno prolongado.

Abandono de la palabras.

Amputación desmedida,

Negación exagerada.

Verdad sin justicia.

Estuvo ahí,

Me miro de lado,

Me vio frente,

Lo deje velando.

Seque la tinta,

De su cuaderno añejo,

Nuevo de sueños,

Viejo de olvido. 

Angustia prístina,

Mes descartado.

SinCuenta

Seran cincuenta veladas noches.

Seran cincuenta ensoñados días.

Seran cincuenta noches y días.

Seran sin cuenta.

Seran (Simplemente)

Seran mias.

Seran palabras.

Seran rimas.

Seran de todos.

Y Solo mias.

Tu, tan sucio

Puerco, ruin abstracto.

¡Sucio!

Caminas sucio,

Con tus uñas sucias,

Con sus curvas sucias.

Hurgas sucio, tú, Sucio.

Sudas hasta las calcificaciones

De tu manos, hurgas. Sucio.

Te relamen la boca sucia,

De labios sucios,

Y pellejos sucios.

Me lames los pezones, suaves,

Mis pezones rosados.

Mis pezones míos, ahora sucios.

Sucio.

InDoor

Cierro las puertas

para que me finjan verdades

 de pulcritud que no padecen.

Arden álgidas las llamas de esta pasión

rústicamente castrada.

Me encierro a lamer entre mis pechos

la sensualidad que se derrama

para no pudrirse.

Que castigo más hedónico,

más dulce y placenteramente perverso

el de retorcerse entre pasiones

y erogenias castradas.

Erogenias sin voz. 

Garganta sin palabras.

Cierro las puertas,

se esconden fuera los gritos de la deuda,

sangra la culpa desesperada,

álgida, putrefacta, moribunda.

Se sacude mi infancia

como un espectro enardecido,

gime desesperado, suda rabia,

babea espumas venenosas

de odio rabioso, sudado.

Porción de rata que se escapa de mi alma.